Muore l’estate pigramente
sotto le nuvole
Frinivano le cicale
ignare del mal tempo
ma a poco moriranno
nel lor ultimo canto.
E si svestono gli alberi
lasciando sul selciato
le foglie rosse gialle.
Cieco strombazza il vento
portando con sè la bufera
Ecco l’estate che muore
ormai si cambia veste.
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